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“故乡的樱花开了。”这短短七个字，像一缕春风拂过心湖，荡起层层涟漪。它不仅仅是一句对自然景象的描述，更像是一把钥匙，轻轻一转，便打开了尘封多年的情感之门。而我总想接上一句：“那一树树粉白，如云似雾，仿佛母亲年轻时披在肩头的纱巾。”
每年春天，当南方的暖风悄然越过山岭，吹进那个被群山环抱的小城，樱花便如期绽放。它们不争不抢，却以最温柔的姿态宣告着季节的更替。老屋门前那棵年岁已高的樱花树，是我童年最忠实的伙伴。每到花期，枝头缀满淡粉色的花朵，微风一吹，花瓣便如雨般飘落，铺满青石小径，也落满我奔跑的肩头。
记得小时候，奶奶总爱坐在树下的藤椅里，一边缝补衣物，一边给我讲那些古老的故事。她说，樱花是春天写给人间的情书，每一片花瓣都藏着一个心愿。我信以为真，于是每逢花开，便偷偷在树下埋下一张写着愿望的纸条——有时是“想吃糖”，有时是“希望爸爸早点回家”。如今想来，那些稚嫩的愿望早已模糊，但那份纯真的期待，却随着年年盛开的樱花，深深扎根在心底。
长大后，我离开了故乡，奔赴城市求学、工作。高楼林立，车水马龙，生活的节奏快得让人来不及抬头看天。可每当春风吹起，朋友圈里总会有人晒出各地的樱花美景——武汉大学的樱顶长廊、无锡鼋头渚的湖畔花海、甚至日本京都的古寺飞花。我看着这些照片，心中却总有一丝空落。再美的樱花，若少了故土的气息、亲人的笑语，终究只是风景，而非归处。
直到去年春天，我终于回到故乡。推开门的那一刻，那棵老樱树依旧伫立，花如旧，风如昔。母亲站在树下笑着迎接我，眼角的皱纹里盛满了春光。我忽然明白，原来我思念的不只是樱花，而是樱花下那个无忧无虑的自己，是那个炊烟袅袅、鸡鸣犬吠的清晨，是奶奶讲不完的故事，是父亲背着我走过花雨小径的背影。
“故乡的樱花开了”，下一句，或许可以是：“我回来了，带着漂泊的风尘，和一颗始终朝向家的心。”
又或许，是：“它们开得比从前更盛，像极了我们再也回不去，却永远舍不得忘掉的时光。”
樱花年年开，人却难常在。可正是这份短暂与易逝，才让每一次重逢显得尤为珍贵。它提醒我们，在奔忙的途中，别忘了回头看看来时的路；在追逐远方的同时，也要守护心底那片柔软的故园。
当春风再次拂过山岗，我知道，故乡的樱花又该开了。而我的心，早已随那纷飞的花瓣，悄然归去。
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